Tus ojos son el sol

2012-03-08T16:42:00.000-03:00

Golpeo la mesa dos veces.
Sólo eso necesitaba, la mismísima señal que extrañaba

2012-03-05T20:56:00.001-03:00

Estaba muy impaciente, un poco enojado y aburrido. Estaba esperando, haciendo una especie de cola y de repente la lluvia. La esperaba desde ayer. La deseé durante el recital, tenía mucho calor y no se si era por la gente o por la seducción irresistible que propaga Moz a su alrededor, y llegó en un momento bastante incómodo.

Terminé con la incomodidad burocrática y salí. La bici me esperaba desprotegida, mojada, dando un poco de lástima. La rescaté y me puse al reparo del techo a esperar que escampe.

De repente un tipo de canas largas y tupidas me pregunta por el paro de docentes y me cuenta que él los vio a todos los gobernantes y que ninguno zafa. Ya sabe de antemano que son chorros y por eso no se preocupa. Me dice que tiene el pie lastimado y se despide llevandose puesto un escalón con susodicha extremidad.

Decido seguir sus pasos y arrancar. Media cuadra, el viento azota mi cara junto con la lluvia y me enceguece. No veo, me asusto y de repente siento algo. Un calor dentro, una risa loca, nerviosa y paranoica golpeando contra mi sien.
Vuelve el viento, más fuerte aún. Decido hacerle frente.

Estoy perdido, la puta madre. No se ve nada y esta calle está muy inundada. Me miro y me doy cuenta, estoy empapado. Y ahí está otra vez, la risa. Un escalofrío recorre mi espalda y me invita a seguir. El agua llega casi hasta la mitad de la rueda. La gente me mira extrañada. Cruzando Rivadavia una mujer me grita que pare que me voy a matar. Me río y hago más fuerza para ganar velocidad y cruzar antes del semáforo.

No puede ser, juro que esta calle cruzaba la vía en mi mapa mental. Mal momento para ponerse a consultar la guía T (a esta altura, deshecha en mi mochila). Me guio por mi instinto y encuentro el camino. Sigo un par de cuadras cantando "esta lluvia de mierda no quiere parar (bis), es Macri que no para de llorar" hasta que paro junto con un taxista debajo de un salvador techo de verdulería. Me felicita por los huevos para seguir pedaleando. Me da una bolsa para mi celular y mi billetera (inútil, ya estaba todo mojado, pero igualmente agradecí el gesto). Hablamos de fútbol. Él de Huracán, casi nos ponemos a llorar juntos. Me despido y sigo. "Suerte viejo, que no afloje la plateada".

Se banca todas

Arranco y me encuentro de nuevo con la risa. Más frenética que antes, más robótica, más histérica y nerviosa. No importa. Estoy con mucho frío, empapado, casi no veo lo que sucede delante mío. Repito: no importa. En este momento soy feliz, estoy completo, podría caer un rayo y electrocutarme (cosa bastante plausible ahora que lo analizo mejor gracias a la distancia temporal) que voy a morir feliz. Me lo repito y sigo riendo. Una mujer me mira consternada cuando el agua me frena por completo y tengo que bajarme de la bici (agua por las rodillas) para seguir corriendo.

Me subo y hago las últimas dos cuadras a carcajadas, conmigo mismo, disfrutando de mí y de algo tan básico como mojarse en la lluvia. Llego a mi casa, vivo, mojado, con frío y, por sobre todas las cosas, realmente feliz.

2012-02-27T19:34:00.000-03:00

Me gustaría en otra vida ser mujer.

Si, lo digo, no tengo ningún prurito en hacerlo. No me hace menos hombre, no socava mi heterosexualidad (a confirmar), ni nada parecido.
Me encantaría poder manejar unas mentes tan simples como la de los hombres. Podría tener todo lo que quisiera, lo único que necesitaría son dos tetas y un culo. No tendría que preocuparme por estudiar o conseguir un buen trabajo, unas gotas de perfume, más un buen escote, unos labios bien pintados y una actitud serían toda la bibliografía/experiencia laboral necesaria para entrar en un sub-mundo controlado por pajeros crónicos. Y nadie me va a decir nada porque yo voy a despotricar contra ese mundo. Voy a descargar mi furia innecesariamente concentrada en cómo la belleza y los estereotipos marcan la sociedad y en cómo tengo que mantener ciertos axiomas. Me quejaré de los hombres y su forma de tratarme como un objeto sexual mientras les doy todos los argumentos necesarios para hacerlo, insinuando mi sexo para conseguir lo que quiero. Competiré por una igualdad despareja en la cual la violencia no pueda siquiera rozarme. Soy indestructible. Soy mujer.

Ahora que lo pienso mejor, no me vendría bien. Yo sería una mina muy fea y esas no consiguen nada.

2012-02-08T03:08:00.003-03:00

2012-02-07T22:37:00.001-03:00

¿Y si no me enojo con cualquier cosa qué carajo hago? ¿Cómo mato el aburrimiento? La música ahí está, me corté los dedos y me gusta sentirlo así. Las cuerdas llenas de sangre se verían mejor pero tengo que limpiarlas. Aja, alcohol y algodón. Sí, todo sale bien...

Me piden mucho y yo no tengo tanto para dar, por algo me iba bien en el secundario y en ~~"secundario Parte II"~~ la carrera que llevé a cabo el año anterior.

Veo a gente talentosa alrededor mío y veo el talento en mí pero soy otra víctima de la falsa modestia y la (también falsa) humildad. Podría estar haciendo música ~~maravillosa como la que hago y siempre olvido~~, podría estar escribiendo algo ~~genial como todo lo que tengo guardado pero no me animo a publicarlo~~. Podría.

Y este ~~pollo~~ nudo en la garganta que me hace carraspear ~~me quiebra la voz y me hace pensar .~~..a qué viene es lo que me pregunto ¿De dónde lo saqué? ¿Cómo se hizo? Gracias que se hacer el nudo para atarme las zapatillas ~~y astilla~~. Por algo uso tanto las alpargatas. Y no, no estoy llorando, ni cerca, sólo es este nudo que no se desata y es molesto.

Imaginate por un momento que te das media vuelta y te vas, sabiendo que te voy a esperar ~~como un perrito~~. Ahora imaginate que cuando volves no estoy más ~~como el papá de Tufi~~. Apa, qué miedo...no?...No?...Bueno, lo intenté al menos

2011-12-06T01:22:00.000-03:00

Aleteaba de forma aleatoria, no había forma de predecir su movimiento. Algo en su anatomía sumaba algo terrorífico al vuelo. Sólo pensar en tenerla cerca se vuelve insoportable y la idea de ser alcanzado por la pura casualidad del movimiento desesperado del saprobionte. Matarla no es una opción viable en el momento ya que el miedo paraliza al cuerpo. Un grito de ayuda/miedo tampoco ya que rompería el silencio reinante. La piel, la polilla, los pelos, el aleteo, un primer plano del insecto, el contacto. El asco finalmente fue más y liberó al cuerpo. Todo terminó con un simple golpe de revista. Muerto el enemigo, sigo venciendo mis miedos

2011-11-27T21:40:00.000-03:00

Mirando al cielo mientras la púa salta constantemente repitiendo el mismo fraseo ad eternum por culpa de la escucha excesiva. El carraspeo inevitable y la advertencia de siempre mantener la cabeza pegada al cuerpo. Si hay algo que nunca ha de olvidar es la advertencia de nunca hablar con extraños y no aceptar caramelos ofrecidos por ellos

Salir a la calle y encontrarse con Buli.

"He pasado noches enteras prendido fuego, tocando la guitarra, hablando de inválidos sin ojos buscando un tesoro para enterrar"

"Siempre cabe la posibilidad de pasar una navidad como en las películas"

2011-10-18T02:17:00.005-03:00

un león herbívoro una vez dijo que todos somos peronistas, pasa que algunos son comunistas, socialistas y radicales.

así que felicitaciones a todo el mundo por su día

2011-10-08T19:20:00.001-03:00

dreams die fast, fast
whenever you dream they can last
take this pain when you go, yeah

2011-09-25T09:28:00.000-03:00

acá fiesta de la fe

"ahí tienes a tu madre"

una misa central

con quince devotos de la virgen

allá el parque de ilusiones

la tendencia

y la heredera que sabe

2011-09-04T12:19:00.001-03:00

2011-08-25T21:19:00.001-03:00

DALE RELOJ DALE!

2011-08-24T01:59:00.000-03:00

Hace poco mi psicologa se enteró de que colo pepa

Su reacción cuando le conté fue "pipas?"

Plop

2011-08-23T19:45:00.001-03:00

Little boxes on the hillside,

Little boxes made of ticky-tacky,

Little boxes on the hillside

Little boxes, all the same.

There's a pink and a green one And a blue one and a yellow one
And they're all made out of ticky-tacky
And they all look just the same.

And the people in the houses

All went to the university

And they were put in boxes,

And the came out all the same.

And there's doctors and there's lawyers
And business executives,
And they're all made out of ticky-tacky
And they all look just the same

2011-08-23T03:08:00.000-03:00

Me termino el cigarrillo y me meto en la cama. Hace mucho frío de por sí y la ventana abierta no ayuda a mejorar la situación. Me recuesto y cierro los ojos que arden, secos. Doy mil vueltas temblando, esperando calentar las sabanas lo más rápido posible.
Se me vienen mil frases a la cabeza, trato de recordarlas todas, en algún momento servirán, pienso. Un ilustre escritor alguna vez dijo que lo más importante de un libro es la primer oración, es lo que llama la atención del lector y es el primer concepto que se tiene de la obra en sí.
Que no se escapen de mi cabeza, necesito plasmarlas en papel. Los ojos me arden y las manos me tiemblan por el frío.
No quiero levantarme, quiero ser un...no se, un arrollado. Quiero quedarme envuelto por años.

Una a una volaron, se fueron, algunas despacio casi desvaneciéndose, otras fueron directas como si un trapo pasara sobre ellas y las borrara de un pizarrón. Me quedé con esto, un pequeño borrador.

2011-08-05T19:28:00.001-03:00

Fuck the fame and all the hype

2011-08-03T18:23:00.000-03:00

La ubicación, la comodidad y el servicio aseguraban un viaje tranquilo y seguro. Estabilidad, si, necesito estabilidad y compra más porque sabe que así se alimenta la vida.

¿Y si pasa algo? No es lo suficientemente fuerte como para mantenerse de pie, lo más probable es que termine de rodillas, llorando como idiota pensando en cuan idiota es y qué hizo.

Pero no va a pasar nada. Está la seguridad implícita de que la salida de emergencia está abierta y bien señalizada. Lo escrito perdura en el tiempo. ¿Lo qué? Que vas a caer y los vas a ver en HD

2011-07-20T14:09:00.002-03:00

Frens vul bi frens

2011-07-05T15:34:00.002-03:00

Una entrada para el día 3 por favor.

2011-06-21T15:09:00.000-03:00

Hola que tal, cómo está tu hijo y qué tal el finde. Charla de compromiso, luego concentrarse en llegar. Acercarse a la silla, dejarse caer. Escuchar, anotar, pensar, planear y salir que el bondi siempre tarda y que Macri y la concha de dios. Girar las llaves, salir, respirar, ponerse los auriculares, elegir un disco para la aventura. Cabeza y después Orfebres, o no, o mejor Los Cadillacs. Esquivar. Subirse los pantalones (comprar pantalón). Que sueño y que menos mal que puedo dormir en el bondi porque viene casi vacío. Esperar. Esperar. Prender un cigarrillo. Esperar. Parar el bondi y uno diez, hasta dónde, hasta lacroze y thomas y que es uno veinte. Sentarse en el piso del colectivo, la gente que mira, dormir. Súbitamente arriba, caminar hasta la puerta y el timbre. Esperar el otro bondi. Tomarlo porque siempre viene rápido y vacío. Uno veinticinco y buscar un asiento lindo para dormir. Sentarse. Dormir. Despertarse y Cabildo y Juramento y Congreso. Dormir. De repente, calles de Olivos, sentirse perdido y ya me ubiqué que acá es donde dobla y me tengo que bajar. Volver a hacer de cuenta que trabajo. Esperar el bondi para volver. Prender un cigarrillo y la puta madre, vino muy rápido. Apagar el cigarrillo y guardarlo porque recién está prendido y suba señora y de nada. Uno veinticinco y buscar un asiento lindo para dormir. Sentarse. Dormir.

2011-06-13T23:19:00.001-03:00

Final de Tomea

2011-06-03T22:37:00.000-03:00

Nadie hizo una estatua, ni sacó una solicitada en un diario de gran tirada. No fue un hecho demasiado publicitado, más bien fue bastante efímero y escondido. Nuevas metáforas de vida se colaron en la acción. La dirección que tomó solo sirvió para emparejar, apenas, las cosas.
Perseguía un sueño, perseguía una mirada fija en el viento. El molino ya no giraba más por culpa de sus oxidadas astas. Como un viejo ventilador que solía dar agua y frescura al ganado se desvanecía en el imaginario popular. Los turistas sacando fotos
Un paredón gigante. Correr, ínfima y única opción. Correr hasta agotarse, hasta desgastar los pies o hasta que la pared chocara de frente con la humanidad.
Los turistas sacando fotos
La imagen de una madre desangelada, atendiendo a sus hijos lastimados por la lluvia de duda y engaño. Un padre desconsolado por el monstruo que había surgido a partir de sus entrañas y sus lascivas experiencias de vida. Un niño llorando de risa. Una imagen que se confundía con un circo de emociones, con la fanfarria desmilitarizada de la patria vencida y avejentada

2011-05-31T22:22:00.000-03:00

Saltan los arlequines. Festejan los chistes de la gran Reina Momo. Ella cree que realmente es por su gracia, no sabe que es obediencia debida.
Ella se envalentona, confía en si misma. Sus consejeros le dicen que es una gran estratega. Ella cree que realmente es por inteligencia y perspicacia, no sabe que solo es por complacerla.
Momo se sumerge en el arte. Momo presenta sus pinturas frente a reconocidos artistas y plebeyos. Todos los halagos se dirigen a ella. Cree que es por su increíble e inigualable inspiración. No podría estar más errada, los motivos son más mundanos y crueles.
Gran Reina Momo, si muere el rey pierdes la gracia

El rey ha muerto, que viva el rey

2011-05-27T02:13:00.000-03:00

Legalizenla! oohhh!
Las tostadas siempre son cuatro, es regla, por cierto, los montes del montemar eran naranjas.
Tengo un pedo salvador!
El miedo no es zonzo. A veces todo se va a la mierda redepente, ojo, yo creo que la memoria visual ayuda a la ortografía
Marta volve! No te fajo más
La dislexia es un problema, no me jodan con eso
No de nuevo decía!

2011-05-23T22:54:00.001-03:00

Reconocer una derrota siempre es doloroso. Con los años mi derrotero se expandió de forma sorprendente, es por eso que creo que puedo guiar a los recién iniciados en el ~~horrible~~ maravilloso mundo de las frustraciones.

Primer paso: Reconocer la inferioridad propia

Este punto es uno de los más difíciles para los iniciados que creen que pueden mantener un ego admirable y un autoestima alta. A ellos les digo: seamos buenos entre nosotros. Acaso no eras el último que elegían para jugar a la pelota? Acaso no eras el único que tocaba la guitarra y al cual nadie le daba pelota? Bueno, esas son las pruebas mi amigo. Estás sumido en este extraño y fantástico planeta. Bienvenido. La población es más extensa de lo que crees. No hay dioses, ni mesías, ni deidades. Si hay distintas figuras representativas pero que no valen la pena en el mundo triunfante (que desde ahora pasara a llamarse "EL RESTO").

Segundo paso: Ser fuerte

Puede sonar contradictorio pero es así. Uno reconoce las derrotas, destruye su autoestima, dinamita su ego pero nunca deja de ser fuerte. El peor error a cometer es deprimirse y sentirse el idiota de la tierra. Tranquilo joven! Siempre hay alguien más boludo...pero no lo olvides, vos estás dentro del grupo de boludos. La tierra simplemente gira con otra lógica.

Tercer paso: Sucumbir a las drogas duras

Y si, sino qué otra forma hay para seguir viviendo día a día? Las luchas internas de vuestra mente serían letales sin la ayuda de nuestros queridos amigos los psicotrópicos.

Qué? No queres drogarte con cosas ilegales que alimentan un negocio sucio? Bueno, entonces deja de comer en Mc Donald's o fingí locura así te dan Clonazepam

Cuarto paso: No levantarse

Ya te caíste una vez. ¿Para qué volver a intentar? Siempre va a ver algo peor. Siempre va a haber alguien mejor.

Quinto (y último) paso: No estorbar

¿Qué quiero decir con estorbar? No dejar vivir a los demás. Que uno sea una basura sin sentido que es dejado de lado (y con razón), que es traicionado por sus seres queridos (y con razón, hay mucha más gente interesante/inteligente/linda que uno), que es apartado por sus colegas no quiere decir que uno deba echarse al piso y molestar cual ~~borracho~~ piedra en el camino, sino que debe hacerse a un lado y dejar que los exitosos continúen con sus vidas

Pasó un año y todavía hay cosas que me generan empatía, y eso asusta guacho

2011-05-12T00:18:00.000-03:00

Venden paco en las puertas de los colegios ¿Y quién le dice que no es el colegio donde van sus chicos? ¿Y quién le dice que los maestros hoy no hacen paro? ¿Y quién le dice que no son esos maestros los que le venden drogas a sus hijos? ¿Y quién le dice que su hijo no vendrá, drogado del colegio y lo asesinará a usted que encima está por perder su trabajo por la recesión?

2011-05-02T11:17:00.000-03:00

Esa noche las cosas ya de por si venían raras. El tren parecía sacado de una película de terror. Sangre, sudor y miedo eran los olores que percibió en esa hora y cuarto que tardó en llegar.
Poca atención y mucho desinterés por parte de ambos. Él, igualmente, trataba de remediar aquello sacando temas de conversación o ofreciendo algún mínimo contacto físico (rechazado). Nada. Su frialdad parecía un obstáculo infranqueable. Recordó, con una velocidad insana, distintos momentos, situaciones incómodas, comentarios, chistes, lágrimas, nombres equivocados y reflexionó. Sabía que no era un buen momento, sabía que no debía porque no se encontraba en su estado de mayor lucidez pero no podía evitarlo. Los pensamientos no cesaban, carcomían su conciencia y bombardeaban su corazón. Cerraba los ojos esperando que todo pasara como una ráfaga insulsa, como una ligera llovizna otoñal, pero no. Nada cambiaba, los nudos continuaban custodiando su garganta y dificultándole el hablar. El estómago revuelto a más no poder y las manos frías, temblorosas, pálidas. De repente la sed sobrevino e invadió su boca. Levantó la vista del piso para buscar con sus ojos la botella de agua. En ese momento la vio, con su mirada pérdida en otra persona. El brillo en sus ojos le dio a entender todo a la perfección. No tuvo que pensar más, la sed desapareció y las manos dejaron de temblar. Los nudos y la revolución estomacal no cesaron, era la forma en la cual su cuerpo demostraba el malestar emocional. La forma verdadera por la cual se expresaba su inconsciente, lastimado y abandonado.

2011-04-29T02:33:00.001-03:00

Crónicas mogotenses

2011-04-28T19:04:00.000-03:00

13:01: Gastón limpia, Delfi fuma un cigarrillo

18:44: Delfi estudia y fuma un cigarro. Gastón trata de sentirse mejor

19:04: Delfi sigue estudiando y fumando. Ahora le explica las características del cine clásico hollywoodense a Gastón que la escucha y la mira con ~~cara de pelotudo~~ esa carita hermosa que tiene. No, vos sos la de la carita hermosa

21:28: Truco loco. Galle ama a Delfi

2011-04-25T03:06:00.005-03:00

El primer día de la semana, María Magdalena fue al sepulcro al amanecer,

cuando aún estaba oscuro, y vio la losa quitada del sepulcro

2011-04-17T15:19:00.000-03:00

El grito rompió el silencio incómodo que se había generado en el colectivo. En su conjunto, todo formaba una imagen dantesca e irreverente. Un hombre con Síndrome de Tourette tomando un brebaje alcohólico y destructor de higados, una señora hablando con su hijo a los gritos, un joven que contempla la lluvia llorando, el colectivero con clara pesadez en los párpados y un padre con su hijo, dormidos ambos.

Era el final del recorrido pero nadie quería bajar. La lluvia, el sueño, el hambre, la tristeza.

Todos eran motivos válidos

Deja de escribir mal, pelotudo

2011-04-07T02:52:00.000-03:00

Lleva tiempo y dedicación escribir algo atrapante, inspirador, interesante o atractivo para los demás. Es verdad que el arte debe ser algo propio y no puede, o no debe, ser pensado para y por terceros. Por supuesto que siempre es agradable recibir una crítica positiva sobre algo compuesto por uno mismo, pero no puedo guiarme por eso ya que hay miles de factores que condicionan la crítica. Es por eso que últimamente me dedico más a esconder lo que escribo/compongo y, luego de un tiempo, destruirlo al no encontrarle lógica, coherencia o sentido narrativo/musical. Soy mi peor critico, lo reconozco, pero no es algo agradable realmente. Vivo pensando que mi inspiración murió arrinconada contra un rincón, fusilada por mi autocrítica, mi baja autoestima y mi vergüenza. Me frustro y dejo cosas por la mitad. Si muriera la mayoría de mis "obras" serían inconclusas.
Ni siquiera puedo decir que soy un perfeccionista, ya que nunca termino nada o, si lo hago, no me gusta el resultado final y las ideas terminan en un recóndito lugar de mi cabeza en el cual envejecen y mueren, olvidadas por mi conciencia.
A pesar de ello debo admitir que hay cosas propias que me gustan y me parecen buenas pero no muestro por vergüenza o porque termino olvidandolas.

La mayor problemática que se me presenta es el de la comparación (odiosa o no). Una canción compuesta por mi no es tan linda como una compuesta por "X" autor. Se que es una idiotez ya que cada artista es un mundo pero yo no puedo considerarme un artista. No hago arte, no tengo la inteligencia, ni las herramientas, ni la capacidad para ello. Solo soy una pequeña farsa que con aires de grandeza.
Tal vez, si me suelto de mis pre-conceptos, pueda terminar algo

In solis sis tibi turba locis

2011-04-05T02:09:00.006-03:00

I heard a joke once: Man goes to doctor. Says he's depressed. Says life is harsh and cruel. Says he feels all alone in a threatening world. Doctor says, "Treatment is simple. The great clown Pagliacci is in town tonight. Go see him. That should pick you up." Man bursts into tears. Says, "But doctor... I am Pagliacci." Good joke. Everybody laugh. Roll on snare drum. Curtains.

2011-03-25T05:01:00.002-03:00

2011-03-25T02:57:00.000-03:00

Roomplayer

Frustrante como la mierda

2011-03-25T02:13:00.000-03:00

Señoras y señores. Damas y caballeros. Todos ustedes del pináculo nivel bohemio. Sus caras se encuentran cubiertas (mostrarse como realmente son es algo que realizan en la profundidad del ser, no en lo especial de su apariencia). Ustedes, vanagloriados artistas con más billetes que inspiración en sus bolsillos, soberbios escapistas en tiempos de crisis, eximios productores de la fuga de psiquis en la juventud, son lo más importante en materia no-pensante. La cremé de la cremé, diría alguno (y perdonen mi burdo acento frances, no tuve la suerte de ir a París en el 2002 para realizar trabajos que aquí no aceptaría solo para escapar de banas dificultades).
Sueños, nada más que pesadillas infantiles que acechan sus pseudopersonalidades, que agrían la crema y que convierte su fuga en algo irremediable

Ensayo sobre la oscuridad O Por qué tus ojos son el sol

2011-03-19T16:11:00.001-03:00

Antes de comenzar debo ser precavido y señalar que la interpretación de la oscuridad que expongo en este "ensayo" es completamente subjetiva, personal, experimental y abstracta. No trato a la oscuridad como un fenómeno lumínico, ni físico. Eso se lo dejo a los entendidos en el tema.

Suponga que se encuentra a oscuras por alguna razón ajena a su persona o a su entorno. El silencio es su único compañero, lo que lleva la experiencia hasta el grado de exasperación. No ve, no oye, no habla (con otras personas, en la oscuridad uno mantiene conversaciones más que interesantes con su propio ser). El ambiente se vuelve espeso, pero no pierde la calma porque sabe que usted no es responsable de la oscuridad que lo rodea, usted no la busca ni la desea.

¿Qué pasa si la oscuridad es parte de uno mismo? Esta pasa a ser un estilo de vida. Uno camina a tientas por la vida, inseguro, con miedo a chocar o a ser herido repentinamente ya que el único que se encuentra envuelto en tinieblas es uno mismo. Se guia por el oido (odio) y el instinto (rencor) pero siempre con suma precaución. Conoce los riesgos externos del mundo ya que, por alguna razón en especial, lo envuelve la oscuridad. No es casualidad que la distancia producida con el resto de las personas los convierta en un extraño ser que vive sumido en el ostracismo y en el distanciamiento.
¿Para qué confiar en terceros si eso significa volver a tomar el riesgo de ser lastimado y perder la visión?
Se hace esa pregunta (retórica) casi automáticamente pero descubre una luz que lo alimenta, lo ilusiona y, entonces, uno decide acercarse a ella.
Ahora bien, la luz se encuentra opacada por el conocimiento propio de los riesgos. Sabe que puede quemarse con esa luz o que todo sea una trampa (ya le sucedió con anterioridad).

De repente, la luz se transforma, cambia su morfología difusa por dos ojos-guías que iluminan un camino.
"No, no puedo" es una de las excusas expuestas en la propia mente pero... ¿por qué no?

Eso. ¿Por qué no?

La pregunta resuena en su cabeza y empieza a temer de su psiquis. Sabe que no debe pero esos ojos se vuelven más intensos, más verdes, más marrones (cambio que usted adora), más graciosos, más interesantes. Más.

¿Por qué no?

Quiere olvidar esa pregunta. Quiere desecharla y arrojarla lejos. La razón lo sustenta. Empieza a perder prohibiciones impuestas y comienza a pensar en la posibilidad de abandonar la oscuridad y volver a ver (confiar)

Finalmente la respuesta tan esperada dentro del ser. El sol guía e ilumina. Vuelve a ver y confiar. Vuelve a redescubrir lo maravilloso de lo ajeno, lo espectacular de la tercerización de la razón. Afloran sentimientos y experiencias, regresa el humor y la vida misma toma color. Solo algunas cosas quedan oscuras pero por decisión propia, por una cuestión de protección. No quiere volver a vivir en la oscuridad y espera, muy dentro suyo, que esos ojos no se apaguen nunca porque no hay vida (ni amor) sin el sol

2011-03-11T01:27:00.000-03:00

O sea que si es de noche o está nublado, te podes drogar sin problemas
camino

2011-03-11T01:21:00.000-03:00

Deja tus sueños de plastico, acá están los dolares...un restaurant con camas! Te llenas de plata...TE LLENAS DE PLATA!

[mirada asesina]

NOS LLENAMOS DE PLATA GALLE, HAGAMOSLO

sos un genio, me convenciste

2011-03-07T17:44:00.001-03:00

Haters gonna hate

2011-03-07T02:52:00.000-03:00

I feel it gone

Finally it's gone

2011-03-02T12:45:00.000-03:00

Solo necesito descansar

2011-03-02T01:27:00.002-03:00

¿Acabas de apagar un pucho y te vas a prender otro?
¿Qué carajo te importa?

Ahí empezó todo, las miradas conflictivas, los deseos camuflados en odios, la lujuria como revestimiento de la traición, la insatisfacción como resultado del cansancio, el ardor como signo de vida. Todo por una simple chispa, un simple chasquido. Sería muy fácil echarme la culpa, como siempre.

We hope that you choke

Are you there, up in the sky?

2011-02-26T16:29:00.001-03:00

La bestia dolida, sedienta de tranquilidad, escupía su bronca a cualquiera menos a ella, criatura gentil, que lo reconfortaba y le daba un cobijo ajeno y distante.
Esa distancia no era propia de ambos ni intencional, eran completos desconocidos que se cruzaron, tal vez por azar, o por lo que algunos llaman destino. Sus vidas eran diferentes pero el común de personas y lugares era vasto. La distancia esta impuesta por el subconsciente, por respetos de terceros e ideas involuntarias. El sentir empatía mutuamente no era concebido por ninguno de los dos. No había un horizonte claro, ni se vislumbraba correctamente qué sucedía.
La maquina ya estaba allí, aguardando, como esperando para llevarse a la criatura y hacerla desaparecer de la mente de la bestia. Al ver la maquina, terrorífico invento del hombre, el lobo palideció y dejó al fragil joven sin un traje exterior para mostrarse. El muchacho sufría el abandono de su bestia, de su salvajismo controlado y se mostraba tal cual era. Habló sin la intromisión de ningún animal salvaje y amigo.
No alcanzó, la maquina arrasó con los más hermoso del lugar y la llevó lejos

2011-02-21T02:32:00.002-03:00

Estaba la pajara pinta,
a la sombra del verde limon
con el pico picaba la rama
con las alas recoge la flor

2011-02-14T15:13:00.002-03:00

Fallin fast but we've no cares

2011-02-14T02:26:00.002-03:00

Are you there, over the ocean?

2011-02-08T23:54:00.001-03:00

La misma canción, repitiendose, una y otra vez. El oído acostumbrado anticipaba cada movimiento, cada acorde, cada punteo, cada progresión, cada escala. Identificaba las pausas y hasta la respiración del cantante. La boca se movía sorda y mímicamente formando palabras silenciosas que acompañaban a la música. Sabía que era el momento, siempre lo había pensado de esta manera. Esa canción, ese estado de ánimo, ese sentimiento de desolación y desamor.

Pero no

No se atrevió, otra vez fue demasiado cobarde para tomar la decisión más importante de su vida. Nuevamente el miedo de perderse algo desconocido, futuro y hermoso o de la llegada de un mesías/cambio. Vivir lo aterraba terriblemente. Morir aún más. Su mente se encontraba en un limbo lleno de música y soledad. La bestia interna estaba herida, devastada y oprimida en su totalidad. Nada cambiaba con el enojo y la felicidad parecía cada vez más esquiva. El refugio de la toxicidad era una casa de naipes en una costa ventosa. Buscaba la salida y no la encontraba, la rutina solo repetía los bombardeos sobre su autoestima y el respeto por sí mismo.

Mirarse en el espejo le generaba una sensación extraña, como asco mezclado con miedo y angustia. Recordar, eso lo lastimaba aún más. Necesitaba solo un empujón, que alguien apoyara el revolver y jalara el gatillo, que el gas quedara abierto (apretón de manos) y que el silencio llegara por fin a su cabeza. Los gritos de ira y dolor de la bestia lo tenían sin cuidado, sabía que su lobo estepario no era más que un inofensivo cachorrito que solo mostraba los dientes a los corderos enfermos y débiles y se mostraba sumiso frente a animales de igual tamaño o superiores.

De repente los gritos cambiaron, ya no eran dignos de una bestia enferma de odio. Algo había cambiado, una epifanía, un puñal bañado con culpa clavándose en su mente. Los gritos eran de atención, podría decirse que de amor y de deseo. La bestia quería recuperar las fuerzas que había perdido al ser domesticada por una arpía e insensible domadora.

Una nueva esperanza, una nueva luz en el horizonte, columnas de concreto para el castillo de naipes, un sol que calentara el alma fría y destrozada. Eso era lo que la bestia (y él mismo) clamaban y esperaban, pero ambos se decían a sí mismos que era algo imposible, que algo así no podría fijarse en algo tan pequeño, minúsculo y patético como la persona que en conjunto formaban.

Los días pasaban y la bestia pedía a gritos que él dijera la verdad, que expresara todo lo que sentía. Él, tímido e introvertido, no emitía palabra. Se sentía inseguro y a la vez culpable. La culpa siempre había sido una gran compañera durante toda su vida y nada la alejaba, lo seguía como una sombra.

...

2011-01-29T02:08:00.002-03:00

I want a god who stays dead
not plays dead
I, even, I, can play dead

L

2011-01-18T00:38:00.000-03:00

La antropología hobbessiana es deudora del mecanicismo, por lo que el concepto de movimiento de los cuerpos también está presente en el concepto de libertad humana, en tanto aclara que, para él, oposición significa impedimento externo al movimiento. Y si bien el estado de libertad perfecta es el estado de naturaleza, también es esa libertad indeterminada y sin límite. Hobbes desconfía de ella porque lleva el germen de la destrucción del individuo.
Un hombre libre es quien puede hacer lo que desea sin obstáculos. Pero así como el anhelo de paz hizo que los hombres crearan un ser artificial llamado ESTADO, la libertad sólo es posible si los hombres se sujetan a la ley. Es lo que Hobbes denomina las leyes civiles, que resultan de la voluntad humana por vivir exento del peligro de la guerra civil.

2011-01-17T01:38:00.000-03:00

¿Lo ves? Los hombres tienen un arma contra ti. La razón. Así que debes asegurarte de quitársela. Quítale lo que la sostiene. Pero sé cuidadoso. No niegues directamente. Nunca niegues nada directamente; dejas ver tus cartas. No digas que la razón es mala aunque algunos han llegado hasta eso, y con un éxito asombroso. Simplemente di que la razón es limitada. Que hay algo por encima de ella. ¿Qué? No tienes que ser demasiado claro sobre eso tampoco. El campo es inagotable. 'Instinto'. 'Sentimiento'. 'Revelación'. 'Intuición divina'. 'Materialismo dialéctico'. Si en algún punto crucial te atrapan y alguien te dice que tu doctrina no tiene sentido, estás listo para él. Dile que hay algo por encima del sentido. Que aquí no debe tratar de pensar, debe sentir. Debe creer. Suspende la razón y sacarás puntos dobles como loco... ¿Puedes gobernar a un hombre pensante? No queremos ningún hombre pensante.

2011-01-13T04:17:00.001-03:00

2011-01-12T22:44:00.000-03:00

Estuvo todo el día angustiado. Las horas pasaban y la seguía esperando, seguía deseando escuchar el sonido del timbre y encontrarse con ella. Tenía miedo (mucho) de que las cosas salieran mal y todo resultara como una gran comedia para los extraños. También sentía la presión de hacer algo indebido, de hacer algo que no correspondía pero eso ya no le importaba. Se había decidido a, por lo menos, decirle la verdad o la parte que la dislexia, nervios y la timidez dejaran. Pensó y repensó lo que iba a decir, pero sabía muy bien que no se iba a animar y que las cosas no iban a salir como las esperaba.

Intentó leer un libro, distraerse un poco pero los párrafos se desarmaban en anagramas que formaban su nombre. La música parecía convertirse en ruidos molestos que solo lo irritaban más. Paradise parecía destinada a burlarse eternamente de él y de la fascinación que sentía por los ojos de ella. Morrissey parecía más nostálgico y desgarrador que nunca.

La guitarra parecía desmedidamente incómoda, los pedales parecían chillar sin sentido. El día parecía triste y desolador (o tal vez solo el veía esas grandes nubes)

Timbre

2011-01-09T02:48:00.001-03:00

2011-01-07T21:58:00.000-03:00

Si la Iglesia tenía pecados mortales, el Estado tiene crímenes dignos de la pena de muerte; si ella tenía herejes, él tiene traidores; ella penitencias, él penas; ella procesos inquisitoriales, él fiscales; en suma, allí pecados, aquí delitos; allí pecadores, aquí delincuentes; allí inquisición, aquí... inquisición

2011-01-02T02:31:00.000-03:00

-¿Arcángelo?-llamó. Voz de témpano, suave-. Tenés que desnudarte
Con sus ojos de laguna vacía, el Arca se fue quitando las zapatillas, la chomba, los blue-jeans. Quedó en medias. Lito le acarició las bolas con grasa de carro y fue subiendo luego, poco a poco, hacia el hueco del culo. Abrí las piernas, despacito, Arca. Una fusilería de cal viva hizo estragos en las entrañas de Arcángelo, le aniquiló de un golpe todos los recuerdos y le abrió llagas, criaderos de moluscos, avisperos, desagües. Sintió un envión más, y otro. Oyó bramar a Lito, entre jadeos:
-¿Ahora sabes cómo la tiene un macho, hijo de puta? ¿Ahora sabés por fin lo que es un macho?
Y por un instante imaginó que estaban educándolo en el odio al General. Casi enseguida vislumbró que no. Allí estaba Daniel, hablándole de heroísmo y martirio
Cuando Lito le dijo, por fin:
-Ahora, vestite.
Sintió el ramalazo de la humillación. Miró la cara de los verdugos, una por una, y arrojó sobre los ojos de Lito un escupitajo de hiel y sangre.
-¡Viva Perón!- gritó uno de los Elegidos
-¡Viva Perón!- repitió Arcángelo, con las fuerzas que le quedaban

Borradores, extras, bootlegs y otras hierbas VOL II

2011-01-02T02:13:00.005-03:00

Bueno, ya están todos durmiendo. Nadie puede molestarme y acá la tranquilidad prevalece.

Saco una silla a la calle y me siento a mirar las estrellas las cuales son tan esquivas en la ciudad por culpa de la contaminación. Espero la inspiración pero no llega.
Trato de concentrarme en los ruidos pero lo único que percibo es, a lo lejos, un cover de Jose Luis Perales hecho por La Mona Jimenez.

Hoy en mi ventana brilla el sol. Y el corazón se pone triste contemplando la ciudad, porque te vas

No hay caso, el campo me aburre, no me inspira. Entro a la casa y prendo la tele. Nada. Prendo la radio buscando encontrar alguna curiosidad. Nada.

Me olvidarás. FUERZA!. Me olvidarás!

2010-12-26T02:52:00.000-03:00

I will wander around barefoot

I will have a psychedelic gleam in my eye at all times

I will love everyone

I will love the police as they kick the shit out of me on the street

I will sleep . . .

I will, I will go to a house

That's, that's what I will do

I will go to a house

But forgive me
'Cause I'm stoned

2010-12-23T14:57:00.001-03:00

Los títeres roban juguetes para el titiritero

Cuando los niños los descubren se convierten en un grupo de hombres enardecidos por la furia y rompen los títeres. Muchos son sancionados y otros son castigados en sus casas (física y psicológicamente)

Acto seguido, el titiritero saca nuevos títeres que llenan de dulces los bolsillos de los niños y les cuentan cosas maravillosas. Mientras tanto, roban juguetes cuando todos comen las golosinas.

Otra vez los niños descubren a los títeres robando y los destrozan. El titiritero, sin preocuparse demasiado, saca otro títere más y repite su rutina democrática

Y eso niños, es la vida política de hoy.

2010-12-23T01:41:00.000-03:00

¿Cuales son tus sueños para el año que viene?

Que se acabe el hambre en el mundo y que haya paz (risas)

No se.

¿Una canción?

Uf, tantas (piensa)...creo que sería Whatever Happened to My Rock'n'Roll de Black Rebel. O sino Paradise de Los Natas.

¿Una película?

Tres días

Me preparo para ser famoso...GH2012 ahí voy!

(lo que me costaron los tildes, dios)

2010-12-15T19:48:00.002-03:00

¿Es útil la Literatura?

No es posible que haya nada humano que no deba ser intentado, que no merezca y pueda ser intentado felizmente. Tengo ante mí un poema inédito sobre la insurrección: todo lo que la rabia de la libertad hace pasar por una cabeza de dieciocho años, clama en estos versos: Vamos a golpear con la cabeza el borde de los límites...

Esta Guerra se hace contra un sistema de vida cuya clave es la literatura de propaganda. La fatalidad del fascismo es someter: entre otras cosas, reducir la literatura a una utilidad. ¿Qué significa una literatura útil si no tratar a los hombres como material humano?.

Cada hombre debe ser útil a sus semejantes, pero se vuelve su enemigo si no hay nada en él más allá de la utilidad.
La caída en la utilidad, por vergüenza de uno mismo, cuando la divina libertad (lo que es inútil) acarrea la mala conciencia, es el comienzo de una deserción. Se les deja el campo libre a los arlequines de la propaganda...

La literatura rechaza de manera fundamental la utilidad. No puede ser útil, porque es la expresión del hombre, de la parte esencial del hombre, y lo esencial en el hombre es siempre irreductible a la utilidad. A veces un escritor se rebaja, harto de soledad, dejando que su voz se mezcle con la multitud. Que grite con los suyos si quiere, mientras pueda, si lo hace por cansancio, por asco de sí mismo; sólo hay veneno en él, pero les comunica ese veneno a los demás: ¡miedo a la libertad, necesidad de servidumbre!.

Su verdadera tarea es la opuesta: cuando revela a la soledad de todos una parte intangible que nadie someterá nunca. A su esencia le corresponde un solo fin político: el escritor no puede sino comprometerse en la lucha por la libertad, anunciando esa parte libre de nosotros mismos que no pueden definir en fórmulas, sino solamente la emoción y la poesía de obras desgarradoras.

A menudo también su libertad lo destruye: es lo que lo hace más fuerte. Lo que entonces obliga a amar, es esa libertad riesgosa, altiva y sin límites que a veces lleva a morir, que hace incluso amar la muerte. Lo que enseña de tal modo el escritor auténtico es el rechazo al servilismo (y en primer lugar, el odio a la propaganda).

Un par de aclaraciones para ubicarse. Está escrito durante la 2da Guerra Mundial, y que el autor (Georges Bataille) es un filósofo francés y está en contra del régimen nazi-fascista. Está discutiendo contra la estrategia política de usar la literatura como propaganda política, para lograr determinados fines ante el pueblo.

La verdadera escritura, no justifica nunca un orden de cosas establecido (o sea, no es propaganda), sino que enseña los instantes soberanos en los que nadie nos puede someter ni obligarnos a arrodillarnos.

Como dice el mismo autor en otro texto del mismo libro: «Nada es más necesario y nada es más fuerte en nosotros que la revuelta. Ya no podemos amar nada, estimar nada, que tenga la marca de la sumisión»

Extraído de: Georges Bataille; La felicidad, el erotismo y la literatura.

Traducción y aclaración por mi amigo filósofo Martín CH (como Sergio CH pero sin tanto stoner)

Acá está la estación de poder la concha de tu madre

2010-12-14T01:08:00.000-03:00

la magia en su estado más ~~duro~~ puro:

Bonus track:

"¿Qué están diciendo loco? ¿"el que no salta es un ingles"? Si después fueron a ver a Motorhead y Iron Maiden pelotudos. Tenes la remera de Iron Maiden ¿sos pelotudo?. Allá hay gente tan buena como acá, pasa que no nos dejan conocerla."

2010-12-10T19:10:00.002-03:00

You try so hard to be cold

You try so hard to not show

I give you nothing to doubt and you doubt me

I give you all that I have but you don't see

Fórmula: foto + letra que no esté relacionada con la foto pero que es una indirecta hacia otra persona = Indie post!

2010-12-10T12:18:00.002-03:00

Hoy me llamaste. No esperaba ni quería que lo hicieras. Pero me sacaste una sonrisa porque confirmaste mis teorías.

No puedo negar que por mucho tiempo te extrañé ¿para qué mentir?
Pero ahora no me provocas nada, ni amor ni odio. Completa indiferencia pero con un dejo de resentimiento por una cuestión de que todo lo que se termina se ve con recelo.

Se que lees el blog asi que tengo un saludito para vos:

andate a la puta que te parió

besos

2010-12-09T02:50:00.000-03:00

Hay miles de cosas que me gustaría decir y no lo hago

¿Por qué?

La mayoría producto de la timidez, de la vergüenza, del miedo a quedar como un idiota (más de lo que soy). Todo el tiempo digo que no me importa lo que piensen los demás y es verdad...no me interesa lo que piensan las personas que no me importan pero me preocupo mucho por la gente que me importa. Creo que es por eso que a veces callo.

En fin, no se cuál es el punto de todo esto. Tal vez un desahogo o tal vez que no puedo dormir bien de noche.

2010-12-08T16:03:00.002-03:00

Un día como hoy, hace muchos años moría una gran figura. Gran músico y artista, un revolucionario del rock.

Good night sweet princess! Hasta siempre John!

2010-12-06T04:43:00.003-03:00

La oscuridad está cerca de mi hoy, tus ojos son el sol. Mirame con esos ojos, iluminame. . Mañana ya es tarde y quizás hoy, siempre es igual, no tienes tiempo. Seguis sin comprender. Seguis sin poder ver y no, no llores porque yo no tengo la culpa de ser feo. Tampoco tengo la culpa de que seas otra persona y que yo siga aquí.
Y sí, podrías tenerlo todo, mi imperio de suciedad, pero te decepcionaría y te lastimaría. Si pudiera empezar de nuevo, a miles de kilómetros de distancia seguiría siendo yo mismo, encontraría la forma de lograrlo.

A los ciegos no le gustan los sordos, lo se, por eso espero con caña seca y membrillo un negocio tan pequeño y simple como vos. No puedo hacer una canción de amor de la forma convencional. No puedo hacer todo pero haría lo que fuera por ti. Es un toque, por si las moscas van ¡¿Y qué se siente, eh?! ¡¿Qué se siente el no tener hogar?! Porque te duele, como a una pequeña niña y son tuyas los peces, las plantas y el agua. El suicidio es fácil...¿qué pasó con la revolución?...¿cuál es tu arma?...¿cómo dormis de noche?. El tiempo no va a salvar nuestras almas. Y de todas formas quién sabe si te veré de nuevo. El diablo está esperando pero por suerte hay una luz que nunca se apaga, a pesar de que sienta la tierra caer sobre mi cabeza. De todos modos, soy humano y necesito ser amado, como todos los demás. Dejame salir, dejame. Es un infierno cuando estás. Todo lo que quiero de vos es vaciarte la cabeza pero todo se viene encima como un árbol sin raíces.

Adieu! Bye Bye! Aufwiedersehen!

მე შენ მიყვარხარ

2010-11-30T22:32:00.002-03:00

Ese día se levantó nervioso. Ya venía sintiendo ese malestar desde el comienzo pero desde que supo que podía decirlo se sentía peor. El día transcurrió lento, no podía sacar la responsabilidad y la preocupación de su cabeza. Sabía que tenía que hacerlo pero no sabía cómo. No sabía ni siquiera cómo iba a resultar todo, muchos le auguraban buena fortuna pero él no estaba seguro. Toda su vida fue un pesimista (y lo sigue siendo).
Después de horas encerrado pudo salir y encontrarse con él de frente. Caminó una cuadra y lo separó del grupo de amigos. Todos siguieron caminando menos ellos dos. Los pocos que lo sabían le entregaron una mirada cómplice y tranquilizadora a la vez. Uno esbozó una augurio de buena suerte con los ojos.
"Tengo que decirte algo" le dijo, pero en el momento en el cual las palabras tenían que salir de su boca solo se sentía el silencio y el nerviosismo en el aire. Hizo el ademan de buscar un cigarrillo pero las manos le temblaban demasiado y no pudo sacarlo. Los segundos transcurrían lentamente, todo parecía más extraño. De repente soltó todo de golpe. No fue mucho lo que dijo pero le pareció eterno. Se sintió aliviado y preocupado a la vez. Esperó el impacto pero este nunca llegó.

2010-11-26T01:26:00.000-03:00

Tu ignorancia es el combustible del poder

2010-11-17T00:17:00.001-03:00

La educación es algo admirable, sin embargo, es bueno recordar, que
nada que valga la pena se puede enseñar.

2010-11-13T23:03:00.002-03:00

2010-11-10T01:02:00.000-03:00

Era un escritor frustrado. Siempre que escribía, terminaba tachando ~~las pelotudeces que escribía~~ lo que no le gustaba (la amplia mayoría) y en muchos casos ~~hacia un bollo con el papel que escribía y lo tiraba a la mierda~~ terminaba descartando todas sus ideas. Tal vez no tenía fe en sí mismo, tal vez no era apto, tal vez ~~era un inútil sin talento que seguía intentand~~o no tenía suficiente talento.
Llevaba años buscando la idea que pudiera ~~enorgullecerlo~~ convertirse en una gran historia o novela ~~o lo que mierda fuese~~, pero tantos años de ir a la escuela ~~lo habían convertido en un zombie~~ le habían quitado el poder de raciocinio. Eso era. Una historia real, una historia sobre un chico llamado ~~Gastón~~ Juan o Sebastián (o algún otro nombre común) que quería ser muchas cosas en la vida pero siempre fracasaba y culpaba de su fracaso a ~~si mismo~~ sus padres, la mediocre enseñanza escolar o a la desesperanza. Un ~~boludo~~ pibe para nada común pero a la vez sumido dentro de la normalidad y de la mediocridad de la inacción.
La historia de ~~mi vida~~ un hipócrita.

2010-11-08T19:21:00.003-03:00

Go to work. Get married.

Have some kids. Pay your taxes

Pay your bills. Watch your TV

Follow fashion. Act normal.

OBEY THE LAW

and repeat after me:

I AM FREE

¿Los dinosaurios van a desaparecer?

2010-11-02T21:02:00.004-03:00

Extraído de alguna pagina gorila (hablando de la muerte de Kirchner):

"Yo agregaria : que no descanse en paz.

Que se revuelva en su tumba.

No porque se haya muerto , hay que tenerle lastima.

Sino diriamos, pobre Hitler , pobre Lenin , pobre Stalin....solo porque se murieron"

No solo es una idiotez comparar a Kirchner con esos personajes históricos, sino también lo es el colocar a Lenin en el mismo lugar que Hitler y Stalin.

Gente de bien, de mucha guita, que pudo acceder a una "buena" educación (no se qué tan buena será para que muestre semejante grado de ignorancia) se da el lujo de tratar de ignoranteamantedelchoriyelvino a jóvenes militantes que, por lo menos, tienen una ideología política clara y saben dónde están parados.

"LA VERDAD, AYER VEIA AL VELORIO, Y ME DIO LASTIMA. ME DIO LASTIMA QUE NI LA ESPOSA NI LOS HIJOS LO LLORARAN. QUE FEO MORIRSE Y RECIBIR SOLO LAS LAGRIMAS DE AQUELLOS A LOS CUALES LES PAGARON POR IR, O QUE FUERON BAJO LA AMENAZA DE QUE LES IBAN A RETIRAR LOS PLANES DESCANSAR.

ABRAZOS" (extraído de El Nacionalista)

Jóvenes que salieron (salimos) a la calle a demostrar la tristeza que los embargaba por la ida de un ex-presidente. Jóvenes peronistas, marxistas, maoistas, clasistas, guevaristas, etc. Jóvenes a los cuales nunca les faltó nada material (me incluyo en este grupo). Jóvenes que se criaron en la pobreza extrema. Jóvenes de colegios privados y públicos. Jóvenes comprometidos que saben que la militancia y la responsabilidad son los caminos indicados para cambiar. Jóvenes que ya no creen en el "nene no te metas". Jóvenes que no tienen miedo de enfrentar la autoridad

"CAMARADAS, SE RE INICIA LA HISTORIA, PASO COMO LA MUERTE DE PERON, EL ZURDAJE QUEDO SIN TIMON, EL SINDICALISTA QUIERE EL PODER... EMPEZO LA GUERRILLA.... ESTAMOS AL BORDE DEL 76. UDS LO SABEN QUE IRA A PASAR? AHORA."

Esto es un poco más fuerte. Sacado también de El Nacionalista (la recomiendo a cualquiera que se quiera reír un rato). Cuando leo este tipo de comentarios no llego a descubrir si en realidad la pagina es una farsa y está hecha de forma humorística o si de verdad existe gente que piensa así. Gente que vuelve a pedir golpes, gente que pide "sangre de zurdomarxistaperonistasionista" por considerarlos "malditos sionistas apátridos que arruinan la cultura nacionalista de este gran país".

Tal vez Charly no tenía razón. Tal vez los dinosaurios no van a desaparecer, pero es nuestro deber (de los jóvenes) asegurarnos de que cada vez sean menos

(citas textuales, las faltas ortográficas y gramaticales son reales)

PD: Este comentario me causó mucha gracia pero la verdad es que no resistía ningún tipo de análisis y por eso no lo incluí:

"RECIEN PASABAN POR TELEVISION EL CORTEJO FUNEBRE. PARECIA UN CAMION RECOLECTOR, LA BASURA ADENTRO Y LOS NEGROS CORRIENDO ATRAS."

2010-10-25T23:56:00.000-03:00

There were times,

I'm sure you knew

When there was fuck, fuck

Fuck all else to do

But through it all,

When there was doubt

I shot it up or kicked it out

I faced 'em all and the world

And did it my way

Пустыня

2010-10-24T16:47:00.000-03:00

Cruzó la calle casi corriendo. El miedo invadía cada centímetro de su ser, no lo dejaba respirar. Miraba su reloj controlando el tiempo, tratando de detenerlo. Miles de pensamientos partidos se agolpaban dentro de su conciencia, dando indicaciones para que actuara. Trataba de juntar los retazos para formar una única idea pero le era imposible. Su cabeza era un proyector al cual le introducían cintas que no se relacionaban entre sí.
Llegó, por fin, al lugar indicado. Era el momento justo, el reloj marcaba el comienzo de un día nuevo, una nueva esperanza, una nueva fe. ¿Qué haría cuando lo encontraran? ¿Qué diría? ¿Y si todo había sido en vano?
Ya no tenía tiempo para esas contemplaciones. Entró sin preguntar y tomó a su cromado ángel guardián.
Seis gritos, no necesitó más.

2010-10-19T23:57:00.001-03:00

2010-10-17T19:18:00.002-03:00

Es domingo

Es 17 de Octubre

Estoy con Santa Evita

Un día bien peronista, si señor

2010-10-16T21:57:00.000-03:00

"Para tocar para nadie preferimos irnos a comer un asado con nuestras familias."

Superestrella del under

2010-10-13T23:06:00.011-03:00

Tengo demasiadas ganas e ideas para escribir pero me da muchísima paja

Fuck this shit

2010-10-11T00:46:00.003-03:00

No es que tu mirada me sea imposible

tan solo es la forma, **** caminas

Al que no le quepa (?) cómo uso el photoshop, que la chupe

2010-10-09T21:29:00.002-03:00

2010-10-06T18:51:00.002-03:00

Respiró hondo y levantó la cabeza. Se vio rodeado de gente pero se sentía solo al mismo tiempo. No encontraba sentido a la situación, no podía resolver la pregunta de qué hacía él ahí. Giró su cabeza hacia la izquierda, buscando el sol pero no lo encontró. La oscuridad misma lo rodeaba y no encontraba lumbre para guiarse. Se llevó una mano a la nuca pero la sintió totalmente ajena y eso lo asustó terriblemente. Miró a la derecha, tampoco encontró el sol. La oscuridad se hacía cada vez más aterradora y abrumadora.

De repente, se levantó. Nadie lo notó, nadie prestaba atención. Caminó hasta el borde lentamente, como marcando adecuadamente sus pasos, acentuando los importantes. Le pareció escuchar un grito que contenía su nombre pero ya era tarde, nada lo iba a detener. La oscuridad ya lo había invadido, se había metido dentro de él, estaba en su respiración. Puso un pie en el borde, otro grito. No podía distinguir qué decía pero tampoco quería hacerlo realmente. Los dos pies ya estaban en el borde, solo faltaba el último envión, el vencer la inercia.
Pensó en decir algo importante, algo inolvidable. Estaba solo pero quería dejar (aunque sea en su conciencia) una frase duradera, algo que impusiera respeto. Se sacó la corona de espinas y se paró derecho, era el momento.

2010-10-04T22:37:00.000-03:00

El periodismo es libre o es una farsa

Русская рулетка

2010-09-29T02:24:00.001-03:00

Se miraron un largo rato, tratando de esquivar la cobardía de dar el pie. Ella tomó la iniciativa, como siempre. Como nunca.

No había pasado mucho tiempo desde la última vez, las heridas seguían abiertas. Tal vez ese encuentro era como echar sal pero lo necesitaban. Él, desangelado líder de una falsa rebeldía, era un cobarde. Lo sabía pero mostraba sus ideales y sus mentiras para aparentar. Siempre tuvo miedo de si mismo, del que dirán, de enfrentar a sus demonios, pero su mayor miedo era ella, decidida y caradura, o el hecho de que desapareciera. Más de una vez la encontró y más de una vez la perdió frente a la cara poco conocida de la divinidad humana.

-¿Qué te pasa?- preguntó ella, sabiendo que no iba a encontrar respuesta

-Nada, no pasa nada- mentía. Claro que mentía, sino se podía concentrar, no podía enfrentarla y decirle todo. Decirle que estaba desvaneciéndose. Tenía miedo de dar lástima y de ser lastimado. Tenía miedo de que otra vez las cosas fallaran. Su cuerpo se encontraba en un estado de repetición. Siempre los mismos tics, siempre las mismas obsesiones, nunca faltaban. Hacía muchos días que no dormía bien. Pasaba las noches en vela tratando de distraerse, de abstraerse de la triste y certera realidad. La estaba perdiendo, lo sabía, lo notaba en sus ojos, en su pelo y en la forma distraída que tenía de dar a entender todo.

-Siento que...- dijo y paró de hablar. No sabía cómo enfrentarla

-¿Qué?- respondió, sabiendo muy bien lo que él sentía. Ella lo amaba realmente. No había peros, los demás no existían cuando estaba con él. Ella también mostraba sus tics, sus obsesiones y sus histeriqueos pero no le preocupaban. Sabía muy bien lo que hacía, no tenía nada que demostrar pero tenía miedo. Tenía miedo de que él se llenara la cabeza de ideas falsas. Lo conocía muy bien, conocía sus inseguridades, sus tics y sus obsesiones. Conocía la cara que ponía cuando algo no le gustaba y lo ocultaba. Conocía ese miedo de hacer el ridículo, de ser lastimado. Ella nunca le mintió, nunca le ocultó nada, nunca le esquivó (las pocas) preguntas que le hizo. Siempre fue sincera. Sabía que él tenía problemas para confiar en la gente, que era débil y torpe. Aunque se mostrara muy seguro ella siempre reconocía el miedo en él.

-Deja, hace de cuenta que no dije nada- dijo y volvieron a mirarse.

2010-09-26T21:58:00.001-03:00

Algún día se cansarán.

Algún día se casarán.

2010-09-26T20:56:00.000-03:00

Ya tenía el comienzo, la primera frase. Había leído una vez que debía ser algo impactante, que le garantizara al lector que iba a introducirse en una aventura llena de caminos sinuosos y excitantes. Un interludio épico, un primer párrafo preciso y matador. Golpeaba duro desde un comienzo, como un animal. Eso lo molestaba un poco, la furia contenida en tan pocas palabras, en algo tan efímero y conciso.
Leyó y releyó, cada vez lo enfurecía más. El poder de síntesis acabando con la prosa del escritor, sentía que tenía toda la historia contenida en ese misero rebaño de renglones y palabras. Él, como un pastor, guiaba el arte.
Miró de nuevo la hoja. Solo un cuarto estaba manchada con símbolos de tinta, el resto presentaba un blanco fatal, cercano a la muerte.
Lentamente las palabras fueron chocándose. Una fuerza letal las barrió a todas de un golpe, las amontonó en un bollo de papel y las lanzó a la basura. La perfección de esas palabras fue la culpable, la responsable de esa muerte certera a las que habían sido arrojadas.

De nuevo, el comienzo

Días de Soledad VOL IX

2010-09-20T12:18:00.003-03:00

Larga pitada, casi reflexiva.

"Al fin", se dijo y se acostó en la cama, esperando poder dormir veinticinco horas seguidas

Días de soledad VOL VIII

2010-09-19T02:39:00.005-03:00

chchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchchcchchchh

CHCHCHCCHCHCHCCHC

CHCHCCHCHCHCCHCHCH

CCHCHCHCHCHCHCHC

CHCHCHCCHCHCHCHCH

CHCHCHCHCHCCHCHCHCH

CHCHCCHCHCHCCHCHCHCCHCH

CHCHCHCCHCHCHCCHCH

CHCHCHCCHCHCCHCHC

I love you soooo

I need you soooo

You're in my head
You're in my head

I love you so, so much

PD: Según internet soy un zurdo de mierda

Las pelotudeces que hago para matar al tiempo son geniales.

Días de soledad VOL VII

2010-09-18T12:09:00.004-03:00

Mucho malhumor. Estos viejos de mierda que me rompen las pelotas.

No tengo ganas de ir a la cancha, pero voy a ir igual. Amor incondicional loco (?)

I would go out tonight
But I haven't got a stitch to wear
This man said "It's gruesome that someone so handsome should care"
Na, na-na, na-na, na-na, this charming man ...
Na, na-na, na-na, na-na, this charming man ...

Días de soledad VOL VI

2010-09-17T11:47:00.001-03:00

Hoy estoy de mejor humor.

Tal vez porque ya pasó la mitad

Tal vez porque es viernes

Tal vez porque esta semana todos los días fueron viernes

Días de soledad VOL V

2010-09-16T14:10:00.002-03:00

Cuando el día es una paja, no hay nada para hacer. Todo el día pelotudeando, distrayendome. De todo con tal de ocupar el tiempo libre de la cabeza.

Días de soledad VOL IV

2010-09-15T15:25:00.001-03:00

Me siento muy raro. Algo malo va a pasar o ya pasó.

La calma ya se disuelve en el aire ante la impaciencia que gobierna el momento. Ya no se qué hacer para pasar el tiempo. "Falta menos de una semana" me repito, pero la cabeza no para de dar vueltas. Pienso constantemente en cómo pasaré el resto de los días que faltan hasta el martes, hasta el martes al mediodía.

Hoy, por ejemplo, me la pasé durmiendo. No tengo razón para estar levantado, lo único que me empujó a dejar la cama fue un impulso de escribir todo lo que me pasa. Parece la actitud de un esquizoide, de un lunático pero me encuentro completamente cuerdo. Mis días se convierten en fracciones que pasan lentamente, como alargando la espera.

Lo único que quiero es que sea martes.

Días de soledad VOL III

2010-09-14T13:25:00.001-03:00

Hoy parece ser un mejor día. Pinta salida con los pibes (que mañana tienen clases, pero bue...ellos sabrán qué hacen de su vida). Vamos a ver si levanto el ánimo.

Días de soledad VOL II

2010-09-13T11:27:00.002-03:00

Promediando el segundo día de soledad.

Tuve que volver a casa esquivando paraguas, cuidando que no se me mojen las cosas de la mochila y reflexionando. Para peor, estoy enfermo y me siento como el orto.

Estos días así dan ganas de jugar a la ruleta rusa con una automática

Días de soledad VOL I

2010-09-12T17:21:00.003-03:00

Artista para este momento: Lou Reed

Canción para este momento: Perfect Day

Acompañar con empanadas, helado y resaca.

Borradores, extras, bootlegs y otras hierbas VOL I

2010-09-07T23:30:00.004-03:00

Un poco de malalechismo:

A Cerati cuando lo bañan...lo hacen con una regadera?

Cerati, cuando llegue la primavera, va a florecer?

Ya dijeron que el ACV usó su cabeza como un revolver?

Ya contrataron a Buonanotte para el TC2000?

Grandes citas VOL III

2010-09-06T18:28:00.003-03:00

No se qué mierda quere' hace'. ¿¡Quere' salir campeó!? ¡De la conchaetuhermana!

http://www.youtube.com/watch?v=i23wpNYzOTI

El Peronismo y yo VOL I

2010-09-04T14:06:00.005-03:00

Siento que hacen falta ciertas aclaraciones en lo que respecta a mi vida política. Aclaraciones que pueden servirle a la gente que le importe (que no creo que haya) y a mí mismo por sobre el resto.

El peronismo entró en mi vida como una bujía entró por la cabeza de Lady Di...o sea, por accidente. Yo antes detestaba (desde la más pura y pelotuda de las ignorancias) al peronismo, pero una vez que empecé a indagar, a leer y a cuestionar me di cuenta que era un movimiento (no partido) al cual había que agradecerle muchas de las medidas signadas con justicia social que se habían tomado en Argentina.

Mi amor por el movimiento crecía a un ritmo acelerado digno de un cocainómano hablando. Al mismo tiempo se generaba en mi la conciencia social y política. Crecí, maduré y cambié. El peronismo se convirtió de repente en mi ideología y yo no lo ocultaba (toda oportunidad era buena para garabatear un "Viva Perón") pero todo se fue desdibujando. Muchos se creen (erróneamente) que soy un fanático que no tiene poder de crítica y que acata todo lo que se diga desde el verticalismo propio del peronismo y no se dan cuenta que yo soy mucho más crítico al movimiento de lo que ellos pueden serlo.

Yo desde mi postura "peronista" apoyo la idea de dejar el pasado atrás y de dejar de pensar en una persona (un líder) que murió hace 36 años y en una gran mujer que murió hace 58 años. También soy crítico con el verticalismo y los vestigios fascios de la ideología.

En fin, soy un peronista que no cree en el peronismo. Soy un peronista que quiere dejar de pensar en Perón como el mesías y en Evita como una deidad. Soy un peronista que se acerca más a los partidos de izquierda que al propio peronismo.

Después de todo esto, solo queda una cosa por decir:

Viva Perón, carajo

2010-08-31T18:58:00.003-03:00

60 entradas

50 días de algo genial

40 ladrones eran los de Alí Baba

30 días me faltan para la mayoría de edad

20 veces me dije a mi mismo que esto era una estupidez

10 El Diego (?)

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